París

Ese libro de fotografía, me recordó que tenía una deuda con París.
Sentí como el viento, ese que sopla en el Senna, sonaba a jazz.
Un grito de libertad recorría mi cuerpo en cada parada de metro.
Llegue a ver como se tomó la Bastilla, y su legado,
desde 1789 hasta hoy, año en el que, según Federico Luppi,
se acabaron los ideales.
Yo me niego a creer esa afirmación,
llámenme iluso, yo lo llamo horizonte,
ese que a cada paso que damos, se aleja uno,
según nos escribe Galeano,
pero que nos mantiene vivos, y nos acompaña en el viaje.
Pude observar como en cada fachada,
se transparentaba aún con dolor,
un foco de sufrimiento por la aciaga guerra.
Escuché, paseando por la acera de la Sorbona,
los gritos de los estudiantes de ese mayo del 68
y como buscaban la arena de playa, que algún día resurgirá,
como ese ave fénix que sobrevuela Montmartre.

Me habían hablado de París, de lo que es.
De lo que nadie había sido capaz,
es de saber lo que sentí en ese sueño.
Del abrazo que nos dábamos en el Pont Saint Michel,
aquella mañana de lluvia,
mientras el viento hacia volar tu pelo.
De cómo me acariciabas en el barrio latino,
mientras tu sonrisa se dibujaba y tus ojos se me clavaban,
siendo el único espectador del mundo,
al que regalaste esa obra de arte.

Pero todo esto se quedó pequeñin, cuando al despertarme,
sentí tus manos en mi espalda,
y con la voz más dulce del mundo,
me dijiste, Abel, bonjour, c´est París.

Abel Aparicio González - 2009