El ramo tradicional leonés en San Román de la Vega

http://www.periodicoleon.com

III Certame lliterariu "La Caleya Reinu de LLión"

Emilio Gancedo


Roberto González-Quevedo

Javier Krahe

Uno de los maestros que ha dado la música, como me comento una chica que conocí en mi Léon, hay estudios sobre la métrica de Javier Krahe, y esos estudios, deberían lleverse a los libros.

Conocí la obra de Krahe gracias a un documental que me paso un amigo, con el título "Esta no es la vida privada de Javier krahe", un interesante repaso sobre la vida y las giras de este músico-escritor.

Hay un dato a destacar sobre una canción suya, "Cuervo ingenuo" la cual fue censurada durante la emisión de un concierto con Joaquín Sabina, santa democracia la de ese partido de izquierdas con vistas al centro... derecha, tambien ha sido declarado persona non grata por Polanco por un corto titulado "Como cocinar un Cristo al horno", ¡Vivan las tijeras creadas por Franco y no olvidadas por la "democracia"!
Otra frase que me ha impactado de Krahe es: "El hombre es el único animal que trabaja por encima de la necesidad de comer", que grande.

Y para no enrollarme más, un par de canciones, a parte de la citada. Un placer escucharte, maestro.

¿Dónde se habrá metido esta mujer?


Un burdo rumor


Cuervo ingenuo

Presentación pro-vocación 4

Este viernes me han concedido el honor de participar en la presentación de la revista de uno de los mejores poetas que conozco, de nombre Escandar Algeet.

Todo lo que os pueda decir sobre el es poco, a si que mejor lo comprobais vosotros mismos. Espero veros el viernes.

Blog de Escandar: http://escandar-algeet.blogspot.com
Libro de Escanar: Alas de mar y prosa

Habana blues

Un guiño a la amistad, aún cuando hay opiniones enfrentadas.
¿Salir de la isla, o quedarse en ella?
Fidel o el tio Sam...
Una exposición en toda regla de buena música.
Subirse a una patera o quedarse con tu barrio, con tu famila...
¿Viajar al capitalismo de EEUU, o seguir en el comunismo de Cuba?

Quiero ser tu amigo:


Arenas de soledad:


Trailer:

Llagu de Senabria y Riballagu (Lago de Sanabria y Ribadelago)

Este verano estuve en el Lago de Sanabria en el noroeste de la provincia de Zamora, en la Región leonesa. La visita la hice por dos motivos:

• Conocer Ribadelago y su tragedia
• Ver el Lago de Sanabria

Ribadelago:
Este año se cumple el 50 aniversario de la tragedia de este pueblo. Una noche la presa del embalse de Vega de Tera reventó y se llevó por delante a todo un pueblo mientras dormía.














Ciento cuarenta y cuatro personas murieron, solo se recuperaron veintiocho cuerpos. Las causas fueron dos principalmente, el nivel de agua acumulado y la chapuza de su presa, hecha con materiales malos y sin los tiempos adecuados, para que produjese energía eléctrica lo más rápido posible, esa gran obsesión del iluminado del Ferrol, un tal Franco.



Lago de Sanabria:
Este es el lago glaciar más grande de la Península Ibérica. El parque natural es digno de visitar, tanto la parte del lago como su pico, Peña Trevinca, donde confluyen tres provincias, las leonesas León y Zamora y la gallega Ourense. Cuenta con una casa del parque, zona de acampada, rutas de senderismo y un lago etcétera.

A la orilla del lago se encuentra el pueblo San Martín de Castañeda, lugar donde se inspiro Miguel de Unamuno para escribir su obra "San Manuel Bueno, mártir". Este lago tiene un encanto especial, y como no podía ser de otra manera, tiene su leyenda, la cual hemos encontrado escrita y recitada en llingua llionesa, en su variante sanabresa.

Los Delinqüentes - Poeta Encadenao

Thanks sister!

Y escucho la resaca en mi cabeza
que me llega del cerebro hasta el oido
se fue por mi garganta hasta mi alma
se fue la realidad y en un suspiro
las lágrimas que caen por el filo de mi cara mientras escribo
flotan el humo que espande mi mente callada
y esconde mi mirando.

Y no se lo que hacer y en una de las dos me perderé
tú déjame en paz, déjame viajar
mi forma prohibida es libertad, es libertad, es libertad...

Y he visto al diablo ¿hola que tal como te ha ido?
Me tira del pelo y me canta las canciones
que escribí para mis amigos
yo me imagino cuando chico con los juguetes y las
pirinas y alucino en mi sueño el bicho me hizo efecto
la guitarra se me aleja y llora el viento.

Y no se lo que hacer y en una de las dos me perderé
tú déjame en paz, déjame viajar
mi forma prohibida es libertad, es libertad, es libertaaad...

Poco a poco ya se fue el rumor
y otra vez como una flor marchitao
se me pasa el efecto y todos gritan
hasta las nubes me critican
porque soy un poeta y vivo encadenado al arte y soy callejero
si no te gusta mi camino
y mi nariz agujereada
corre y vete come con arañas.

Y no se lo que hacer y en una de las dos me perderé
tú déjame en paz, déjame viajar,
mi forma prohibida es libertad, mi forma
prohibida es libertad, mi forma prohibida es libertaaad...

Citizens of the world, this is spain

Tú

Me dejo seducir por el billete de ida
a la estación de los sueños,
montado en el tren de la ilusión.
A veces se detiene
y por las vías pasea la victoria
secuestrada por el fracaso.
Ando con pies de plomo,
pero ese tren, lo vuelvo a coger.

¿Quién se atreve a decirme
que no siga por ese camino
cuando estoy apunto de pisar
por penúltima vez
las miles de piedras
que me harán tropezar?
Seguramente, no conozca mis fuerzas
para levantarme de nuevo,
ni sepa, como dijeron otros,
que un paso atrás, ni para coger impulso.

Y aunque se interpongan días oscuros
en este sol de infancia
y el único avituallamiento
sean las migajas de mi zurrón
y de la bota de vino solo caiga
una gota de esperanza,
y a mi ave fénix le hagan jaque mate,
nada me detendrá si sé
que bajo el reloj de aquella estación
me estás esperando tú.

Abel Aparicio González - 2009

Un internacionalista leonés en el olvido: Buenaventura Durruti

Como suele pasar, y ya son demasiadas veces, otro leonés es más conocido fuera de nuestra tierra que dentro. Buenaventura Durruti vivió en León y Matallana hasta los 24 años, edad en la que emigro a Barcelona.












Allí le pilló la guerra civil, y allí surgió la columna Durriti, que partiría hacia Zaragoza combatiendo al fascismo, ese que ya se estaba instaurando en Europa a manos de Hitler y Musolini. Esta columna fue maltratada por los otros enemigos de la libertad, los comunistas (y que me perdone Dolores Ibarruri, el resto, tal para cual), dejando ya clara su postura, toda la resistencia al franquismo es nuestra, si no, voy a por tí, como bien muestra la película Tierra y libertad.

En noviembre de ese mismo año, parte con su columna hacia Madrid, para combatir a las fuerzas sublevadas, y allí, no se sabe si asesinado por sus propios compañeros a causa de acercar muchas posturas con los comunistas, si alcanzado por una bala enemiga o por una bala disparada por accidente suyo, vivió el último día de su vida, el 20 de Noviembre de 1936. Toda esta información la he sacado de libro “El corto verano de la anarquía, vida y muerte de Durruti”, de Hans Magnus Enzensberguer, el cual cogí de la estantería de mi tío, desde aquí, mil gracias.


Hoy en la plaza que le vio nacer, se inaugura un monumento en su recuerdo. Están en contra los dos bandos, los defensores de Durruti porque dicen que esto es justo lo que él no quería y los detractores, comparándolo con los monumentos eliminados de Franco, desde aquí mi opinión para los dos bandos:

• Defensores de Durruti: A mi nadie me explico quien era este paisano nuestro; ni en el colegio, ni en el instituto, ni en ningún centro, y como yo, supongo que a la mayoría. Lo tuve que conocer gracias a un libro que pusieron en mis manos. Un poco triste para tratarse de un personaje más conocido en el resto de Europa que en su propia casa.

• Detractores de Durruti: Vamos a ver, Franco luchaba por una dictadura, por tener al pueblo sometido, por abolir el voto femenino que ya existía en España y cualquier tipo de voto, una vez acabada la guerra lucho por asesinar a todo aquel que no pensara como él dejando su cuerpo en una fría cuneta. Al igual que el ejercito aliado en la Segunda Guerra Mundial, Durruti causo muertes al luchar contra una dictadura, la diferencia es que ahora a esos aliados se les considera héroes, y tienen sus museos, y sus reconocimientos y un largo etc; Durruti no tiene nada. Ya es hora de condenar de una vez por todas el daño que la dictadura ha causado a este país, y gente como Durruti, luchó para que eso no ocurriera, por eso, se merece un reconocimiento.

Calle del pez nº 6, nuestra casa en Madrid

El pasado viernes me sentí como en casa, rodeado de muchos paisanos, entre ellos, mi primo Víctor. La plaza era la casa de León en Madrid, casa fundada por un ilustre astorgano, Luis Alonso Luengo, historiador y gran promulgador de la historia maragata y del Reino de León.


El motivo del encuentro fue la presentación del libro “Villamor de Riello, un antiguo concejo leonés en la comarca de Omaña”, del autor José María Hidalgo, hijo de esa comarca.


En esa charla intervino el autor del prólogo, Julio Llamazares, el cual tenía ganas de conocer, ya que he leído algunas de sus obras, en especial “Luna de lobos”, libro que llevo muy dentro. En la presentación además intervinieron Cándido Alonso y Rafael Álvarez.


En esta jornada, coincidiendo con la época otoñal no pudieron faltar algunos de los productos bercianos por excelencia, las castañas asadas y un buen vino. Todo ello acompañado por alusiones a Antonio Pereira, uno de los mejores autores que ha dado nuestra tierra.

Esta jornada, tuvo también tintes reivindicativos, los cuales salieron sin estar planeados. Quiero destacar la opinión de Julio Llamazares, la cual comparto totalmente. León, siempre a actuado como fuente de materias primas, mientras que otras zonas se han enriquecido a costa de ello. ¿Cuánta parte de culpa tenemos de ello los leoneses?, yo creo que casi toda. Esta opinión es un espejo de la que en su día nos dio Eduardo Galeano, mientras que los ingleses fueron a América del Norte a construir, los europeos, entre ellos los españoles, fuimos a América Latina a explotar sus recursos naturales, pues bien, esa América Latina es León.

Y para finalizar, y volviendo al origen de todo esto, recomiendo visitar la comarca de Omaña, una de las más abandonadas y olvidadas del viejo reino leonés. Yo este verano tuve la ocasión de conocerla, y la verdad, cumplió sobradamente mis expectativas. Una vez más, me sentí en casa estando lejos.

Y dijo el poeta...

de la rara podredumbre del querer, cuando no falta de nada.

y luego otros dijeron:

El muro de un mal sueño

Con el abrigo del cinismo hemos celebrado el día de hoy.
Con las gafas de sol enfocadas hacia otro lado.
Con la felicidad de derribar una barrera,
y mientras, los que se esforzaron en hacerlo
ahora se han enfundado el traje de verdugo.

Televisiones y políticos quieren reflejar
la libertad
que hoy hace veinte años un pueblo consiguió.
Pasan las páginas de este mundo global
y justo en ese instante,
a una madre palestina,
le incautan un litro de leche en otra valla,
viendo como se derrama junto a sus lagrimas
la sonrisa de su hijo.

En el otro lado de este mundo global,
a los campesinos mejicanos
un muro en forma de agua fría
los despierta de su sueño americano,
de igual forma que a esos gitanillos
no se les permite pasar de ese campo de juego
que va a dar a la portería de Europa.

Ríanse de sus audiencias,
laven sus banderas
y entonen bien el himno de la libertad,
pero no nos quieran engañar.
Dirigíanse a esos muros,
enciérrense en ellos
y si tienen dignidad
actúen como las avestruces,
aunque antes,
deben derribar la estupida línea
que divide ríos y montañas,
que divide ilusiones,
que divide, seres humanos.

Abel Aparicio González - 2009

Graffiti en el muro de Cisjordania.



Graffiti en el muro de EEUU - México.


Muro en el poblado gitano de Ostrovany, Eslovaquia.


Muros en el mundo

Gare suivante: Belgique

Este fin de semana estuve en Bélgica. Brujas, Gante y Bruselas.

Brujas de las tres, fue la que más me gustó. Mientras en España hay ciudades en las que prohíben circular en bicicleta por el centro, en la vieja Europa ocurre todo lo contrario, esos años de retraso se lo debemos a ese iluminado que tuvimos por jefe. Una ciudad con muchos edificios dignos de ser vistos una y otra vez, ya que no te cansas.













Entre avenidas y callejas se cuelan caminos de agua, con sus barcas llenas de turistas españoles, entre muchos otros. Esos canales por la noche, le prestan su función de espejo a los edificios iluminados, formando unas de las imágenes que hacen que solo con eso, merezca la pena ese viaje.









Gante, viene en segundo lugar en la lista. Lluvia y viento, recordándonos que estamos en Europa en el mes de Noviembre, quizás sean esas cosas, las que le den ese encanto. También, como en Brujas, canales entre edificios, puentes y olor a chocolate caliente.

















Y en tercer lugar Bruselas. Casa de la monarquía del país más federal que conozco. Diferentes idiomas y diferentes administraciones sin que se rompa el país, curioso. Cervezas y más cervezas, como en el Delirium café y una plaza a la que cualquier adjetivo adulándola se queda corto.




















Todo esto, y muchos recuerdos de dos guerras que mataron a media Europa, Bélgica en el corazón. Baste con el fragmento de una obra maestra del cine para resumir todo esto. El respeto entre los diferentes pueblos, entre las diferentes lenguas, entre las diferentes razas, el respeto a la historia y a la diversidad de opiniones. Todos cabemos en este globo y lo diferente, es la nota de color que rompe la triste escala de grises.

Heridas

Las heridas no se pueden cerrar sin ser curadas. En esta frase resumo toda la no-transición española.

En la ladera del monte Ezkaba (Navarra), a la sombra del penal franquista de San Cristobal, los presos asesinados o que morían por enfermedades derivadas de su cautiverio eran enterrados con una botella entre las piernas. Dentro, un simple papel recogía su nombre y las causas de su condena y muerte. A ese pedazo de tierra se le conoce como El cementerio de las botellas.


Adolfo Sánchez Vázquez - Yo sé esperar

Si para hallar la paz en esta guerra
he de enterrarlo todo en el olvido,
y arrancarme de cuajo mi sentido
y extirpar la raíz a que se aferra;

si para ver la luz de aquella tierra
y recobrar de pronto lo perdido,
he de olvidar el odio y lo sufrido
y cambiar la verdad por lo que yerra,

prefiero que el recuerdo me alimente,
conservar el sentido con paciencia
y no dar lo que busco por hallado,

que el pasado no pasa enteramente
y el que olvida su paso, su presencia,
desterrado no está, sino enterrado.

Este no es mi Atleti

Este artículo de Victor Hegelman resume lo que siento en estos momentos. Este, no es mi Atleti, me lo han cambiado. Seré siempre del Atleti, es algo que va muy dentro. El cromo nos lo han cambiado, pero lo recuperaremos:


Veo al Atleti y me acuerdo de la película El exorcista. Hay un momento de la misma en la que preguntan a la madre de Regan, la niña poseída por el anticristo, si accede a que practiquen un exorcismo a su hija, advirtiendo que la niña podría sufrir. “Eso no es mi hija”, contestó la madre. Algo parecido me pasa a mí cuando me hablan del Atleti últimamente. Eso no es el Atleti, contesto, y cierro sin más la conversación.

La Señora Rushmore, esa desconocida dama que entró en nuestras vidas para reinventarnos y educarnos en la “fidelidad pupista” como única justificación a nuestra militancia colchonera, presentaba en un celebrado spot a un hijo preguntando a su padre por qué eran del Atleti.
Yo a la citada señora le puedo decir que toda mi vida he sido de él por su carácter luchador, por ser voluntariamente diferente en un entorno donde lo bien visto consistía en ser uno más. He sido del Atleti por ese espíritu rebelde que le hacía ser odiado por el poderoso y envidiado por el mediocre. Fui del Atleti porque elegí ser gladiador y rebelarme con Espartaco contra Roma a pertenecer a la masa plebeya con su “pan y circo”, esa masa que celebra el espectáculo de los leones devorando a los cristianos y después lo vende como una victoria épica. He sido del Atleti porque no necesito ningún equipo de fútbol para creerme un “ganador”. En mi vida, las victorias las consigo yo y mi equipo es una afición, una pasión, una forma de vida incluso, pero nunca un alucinógeno para mitigar una vida triste. Fui del Atleti por convicción y lo defendí allí donde estuve.

Sí, es cierto, he sido, fui del Atleti, pero ahora no, porque el Atleti murió hace unos cuantos años y no nos hemos querido dar cuenta.
Sencillamente lo que nos pasa es que no somos capaces de imaginar nuestra vida sin nuestro Atleti. Tantos esfuerzos, tantos nervios, tantas alegrías, tantas penas, tantas discusiones… ¿cómo vamos a asumir que esto pueda desaparecer? Por eso nos aferramos a esta cosa, este engendro llamado Club Atlético de Madrid Sociedad Anónima Deportiva, que ha venido a ocupar el puesto de nuestro Atleti no sólo sin respetar uno sólo de nuestros valores, sino tratando de eliminarlos como parte de un pasado extraño y ajeno a nuestra realidad.

La “cosa” que sustituye al Atleti hoy en día y a la que nos agarramos con un nudo en la garganta por una inercia que disfrazamos de fidelidad no es más que una empresa cuyo único objetivo es el enriquecimiento injusto y desorbitado de sus dueños legales. Ustedes me dirán que el Valencia, el Sevilla, el Villareal… todos ellos también son empresas. Sin embargo, la diferencia estriba en que los dueños y dirigentes de dichos clubes sí son hinchas de los mismos, y están ahí primero para hacerlos más grandes, no para hacer más grandes sus carteras personales exclusivamente. Su gestión podrá ser mejor o peor, pero hacen lo posible porque su club, el club de sus abonados y aficionados, crezca deportiva, económica y socialmente. Que gane títulos o que al menos se pelee por ellos.

En esta “cosa” llamada Atleti la situación es diferente y lo sabemos, pero seguimos ahí. No vamos a volver a ganar un título hasta que estos no se larguen, y lo sabemos pero seguiremos ahí. La gestión deportiva es atroz, pero no se fichará a nadie, se dejará todo a deriva como ha ocurrido esta temporada, y lo sabemos pero seguiremos ahí. La deuda es tan dramática que en cuatro o cinco años el club va a desaparecer y lo sabemos, pero seguiremos ahí hasta el final. Y si descendemos será un drama, pero todos sabemos que seguiremos ahí.

Mientras tanto hablaremos de que si los Gil tal y tal, que se apropiaron, que nos robaron y nos mataron la ilusión. Y ahí seguiremos. Y sorprendentemente seguimos y seguiremos opinando sobre fútbol, discutiendo sobre el entrenador y la plantilla mientras el club murió hace no sé cuánto. Esto es como discutir sobre si a los condenados a la silla eléctrica les sienta mejor ir de “sport” o con un elegante traje americano. Pero nada, ahí seguiremos.
Pues no. Yo no sigo. A la mierda, señores. Hasta aquí.

Seré atlético hasta que me muera, que eso se graba a fuego y no se pierde, pero, precisamente por eso abandono la pantomima de seguir a este doble con cara de estúpido. Abandono porque esto no es el Atleti. El Atleti ha muerto y este sucedáneo de mierda se lo pueden comer ellos. Les mando yo al infierno antes de que manden a mí ellos de verdad una vez más.

Algunos me dirán eso de que las ratas abandonan el barco, y yo les diré que no, que las ratas son las que robaron el barco y ahora lo dirigen hacia su destrucción total. Son las personas, los atléticos que saben lo que ha sido su club y lo llevarán siempre dentro, los que abandonan esta farsa, heridos y enfermos por la peste bubónica que nos trajeron hace mucho y a la que nos quisimos acostumbrar con tal de seguir teniendo al Atleti en nuestras vidas.
Me despierto del sueño y sólo me queda miseria. El Atleti se ha marchado y puede que para siempre. Si existe un Mesías que lo resucite volveré y le seguiré hasta el fin del mundo, pero a día de hoy ese Mesías es un ser utópico y posiblemente inexistente.
Volveré cuando el Atleti vuelva. Y, desde mi modesto escaño, lucharé porque eso ocurra.


Gracias a todos por vuestra atención.

Forza Atleti siempre.

Escrito por Victor Hegelman

Primera facendera riberana de literatura leonesa

Llionés: Déixovos eiquí una entrada p'avisavos que nos días 24 y 25 va facese en Carrizu la Ribera un actu pa falar y reflexonar sobre la lliteratura fecha en llionés en tódol dominiu llingüísticu. Van participar xente relacionada col mundiu lliterariu en llionés, dende escritores a estudiosos de la lliteratura tradicional con ponencias y mesas redondas, lo mesmo que llecturas poéticas, cena y filandón pa toos los participantes. Esti eventu naz col nome de Bardoniana, n'homenaxe al escritor en llionés con orixe en Carrizu, Caitanu A. Bardón y qu´escribiera hai mas de cien años atrás cuentos y poemas na nuesa llingua.

Castellano: Os dejo aquí una entrada para avisaros que los días 24 y 25 va a hacerse en Carrizo de la Ribera un acto para hablar y reflexionar sobre la literatura hecha en leonés en todo el territorio lingüístico. Va a participar gente relacionada con el mundo literario en leonés, desde escritores a estudiosos de la literatura tradicional con ponencias y mesas redondas, lo mismo que lecturas poéticas, cena y filandón para todos los participantes. Este evento nace con el nombre de Bardoniana, en homenaje al escritor en leonés con origen en Carrizo, Caitanu A. Bardón y que escribiera hace más de cien años cuentos y poemas en nuestra lengua.

Para más información: http://elsextantedeulises.blogspot.com

Robert Allen Zimmerman: Bob Dylan

Este Martes vi un documental, Tras las huellas de Dylan. Unos lo han leido, otros lo han escuchado, otros lo admiran, muchos lo idolatran, otros incluso se atreven a definirlo.

Yo, simplemente, he tenido el placer de oír alguna de sus canciones buscando ese algo que me incite a escribir. De una cogí casi todo, la que escribí un día de nieve en Illescas, cuando soñaba ser siempre un niño, siempre joven. También he llamado a las puertas del cielo buscando respuestas incontestadas. He visto como huracanes conseguían hacer rodar un canto en la colina al igual que camina en solitario una desconocida, incluso he intentado entender el viento en todas mis cimas de cada montaña. Por todo ello, GRACIAS BOB DYLAN.




Benjamin Prado: Mi vida se llama Bob Dylan

Hay senderos que son una respuesta al bosque,
hay palomas que mueven los mares de la luna,
hay palabras que corren por la piel como ríos,
porque existe Bob Dylan.

Hay huellas donde pueden leerse los desiertos
hay mujeres que sueñan con pirámides rojas,
hay canciones que tallan dioses en nuestro oído
porque existe Bob Dylan.

Hay jinetes que huyen con el sol en los ojos,
hay corazones tristes donde muere un océano,
hay caballos que agitan un polvo de otro mundo
porque existe Bob Dylan.

Hay hombres que transforman los sueños en dianas,
hay demonios ocultos en la hoja del cuchillo,
hay versos subterráneos en los papeles rotos
porque existe Bob Dylan.

Hay mañanas y noches
porque existe Bob Dylan.
Hay planetas y oxígeno
porque existe Bob Dylan.
Hay veranos e inviernos
porque existe Bob Dylan.

Porque existe Bob Dylan
hay fruta y hay leones.
Porque existe Bob Dylan
hay silencio y mercurio.
Porque existe Bob Dylan
hay antes y hay después.

Yo nunca he estado solo
porque existe Bob Dylan.

Castilla y León, un Himno imposible

Una amiga castellana me ha dado a conocer el siguiente artículo publicado en el Diario de Burgos. Es un punto de vista de un ciudadano castellano sobre este engendro de comunidad autónoma sin sentido. Juzguen ustedes mismos:

E1 pasado día 12-7-00, don Fernando Cors Miguel -profesor del Instituto López de Mendoza-, escribió un artículo en el Diario de Burgos de la mencionada fecha, cuyo tituló era: ¿Para cuándo el Himno a Castilla yLeón?

El profesor Cors inicia un artículo con una interesante explicación sobre el origen de la música desde el punto de vista del mito y la leyenda, para, después de ese oportuno y breve preámbulo, pasar a explicarnos la importancia que tiene la música para los pueblos -incluso los más primitivos- y lo expresa de la siguiente forma: "Esa música, ese canto o ese himno es un hilo conductor de los sentimientos y esperanzas de ese grupo determinado. Pero el problema surge en nuestros días cuando en Castilla y León, sus habitantes, sus pueblos y ciudadanos quieren celebrar un acto de exaltación regional y se encuentran con la triste realidad de que no tenemos un himno que nos una e identifique como región...».

Existe una realidad más triste que la ausencia de un himno, señor Cors: la falta de identificación de dos pueblos con una comunidad autónotna que les ha sido impuesta.

Un himno brota del sentimiento de amor a la tierra en la que nació, o en la que sin haber nacido vive, compartido por la totalidad de quienes habitan en ella, y dándose esas condiciones sí que se puede crear un himno. ¿Por qué en esta comunidad autónoma después de diecisiete años no se ha creado un himno a Castilla y León, como Vd. propone? La respuesta es muy sencilla: porque hay un considerable número de castellanos y de leoneses que no están de acuerdo con Castilla y León unidas sin el beneplácito de los dos pueblos que las constituyen, a los que se les ha obligado a compartir sus destinos, y eso lo saben los políticos, de ahí que no se arriesguen a crear un himno que no sería cantado por la mayor parte de ambos pueblos.

Antes de hacer un himno a Castilla y León, tendremos que aprobar la asignatura pendiente de preguntar a los leoneses y a los castellanos qué piensan acerca de una autonomía creada de espaldas al pueblo. Y si por fín un día los políticos quieren hacer justicia a Castilla y a Léon, y fruto de un referéndum los leoneses y los castellanos deciden unirse, entonces sí señor Cors, se darán las condiciones idóneas para crear el himno que usted propone, pero mientras esa injusticia no se repare no habrá un himno a Castilla y León, y si lo hay lo cantarán hipócritamente los políticos de turno, y unos pocos convencidos, pero no brotará del corazón de la gran mayoría de ambos pueblos.

Lo que me parece un auténtico despropósito de su parte, don Fernándo, es que usted proponga el «Himno a Castilla» de Antonio José como himno de Castilla y León, atreviéndose a afirmar que el Himno a Castilla «contiene los mejores ecos míticos y simbólicos de Castilla y León». ¿Pero cómo la gente puede hacer manipulaciones sin el menor pudor faltando a la verdad? ¿Me quiere decir, don Fernando, en qué parte de los versos del himno a Castilla se encuentra lo que usted llama « los mejores ecos míticos y simbólicos de Castilla y León»? ¿Usted cree, de verdad, que el genial músico burgalés estaba pensando también en León cuando compuso el Himno a Castilla? ¿No le pareçe que su propuesta es una forma de prostituir el verdadero sentimiento del autor? ¿Y usted cree que los leoneses aceptarían tranquilamente una música y una letra de un himo que se creó pensando en Castilla, sintiendo a Castilla? Realmente descabellado, señor Cors.

Continúa usted diciendo «que alguien tuvo la intención de hacer una mezcolanza entre el himno a Castilla (A. José) y el estribillo del himno de León». Otro disparate más, que se puede unir al disparate de la creación de esta comunidad autónoma, que fue el producto de la mezcla de dos pueblos y de dos regiones, y ahora viene usted con lo del himno, después otro vendrá con las danzas, así, a base de mezclas, destruiremos las culturas de ambos pueblos, y aquí no habrá pasado nada, y todo en nombre de la «sagrada» democracia, porque eso sí, en lo que a castellanos y leoneses concierne, todo se ha hecho muy «democráticamente».

No pierdo la esperanza de que un día los castellanos podamos cantar el himno de Antonio José como expresión de amor y pertenencia a una comunidad autónoma llamada Castilla, entonando la bella música con los no menos bellos versos: « ¡ Madre Castilla, guíanos tú !, será ese siempre nuestro grito ».


JOSE M. RUPEREZ CIBRIAN (Diario de Burgos)

La esencia

Es el escudo, la savia que le da vida llamada cantera,
su afición y todo lo que se respira cada tarde en el Calderón,
eso que no cabe en las letras y que no se puede enseñar.

Por todo ello, este sábado, volví a sentir esa sensación,
lo que hace que los que estén sentados a tu lado sonrían,
no ya por el resultado, si no por haber encontrado la esencia,
esa que produce cuando ves a alguien que ha mamado rojiblanco,
que lo ha soñado y ha sonreído en la grada desde muy niño.


Escuchar el nombre de uno de los nuestros,
coreado al unísono
por miles de voces unidas en una,
es algo que no pasaba desde que a otro niño rubio
se le ocurrió hacernos felices
con los mismos argumentos.

Una vez más, algo me demostró
que no son los millones.
Todos sabemos que sí, que hay cosas muy dulces,
pero ellos saborean cada segundo vivido
representando nuestro escudo,
lo besan sin cámaras delante ni audiencias detrás.

Este sábado, al finalizar el partido,
una voz salio de nuevo de la ribera del Manzanares
con la misma entonación que se brinda a los de casa,
a los que saben de tu complicidad con esos colores.

Por eso, a Illescas, ciudad de mis tantos buenos momentos
envío un saludo en formato papel,
en forma de reconocimiento
y se que tanto el remitente como el destinatario
si besarán ese escudo de rayas.


Abel Aparicio González - 2009

*Dedicado a David De Gea Quintana y a toda la cantera del Atlético de Madrid

No hay camino al paraiso

La semana pasada me encontré por la calle a mi amigo Gsus Bonilla y me dijo, ¿Por qué no te vienes este jueves a ver leer a Javi Das? Yo le dije, perfecto, allí nos vemos. Desde aquí agradezco a Gsus esa proposición.

Allí descubrí a Javier Das, gran poeta. Me compré el libro creado a dos bandas por él y por mi paisano de la región leonesa José Ángel Barrueco. Este libro hoy he acabado de leerlo, insisto, que gran descubrimiento. Dos puntos de vista sobre la misma figura, su padre. Tanto el de ellos, como el de cada uno de nosotros. Una lección de vida.

Despues de la lectura charle largo y tendido con Gsus y con Baco, gran persona y amante de ese rincón de León, El Bierzo. Buena tarde, buena compañía y buen libro.

Tenlo en cuenta

El mundo nunca
se hundirá
-ni se rendirá-
a tus pies.
Así que
esta noche
sal a bailar,
que no sea otro
el que te cuente
cómo suenan las olas
al romper en las rocas.

Javier Das

Camino

Hoy, al escuchar llover desde mi ventana,
sin saber, o quizás, suponiendo por qué
me he visto en ese camino.
Dicen que se sigue a una estrella,
que la senda está marcada,
yo creo que son esa mezcla de instantes,
los que puestos en hilera
juntines y de uno en uno,
te llevan a ti y a lo demás hacia ese final.

No me pregunten por que esa pareja, y ese grito,
en ese descenso, al prestarnos sus manos
lograron que aunque sople fuerte el viento
y las ramas del árbol cimbreen,
las hojas del recuerdo no caigan
al acantilado del olvido.

Perdónenme que crea en ese misticismo
el que no existe, el que no se palpa,
pero con el que yo he ido a la cama
y con el que me he despertado al alba,
del que bebo en cada arroyo,
y el que diviso en cada cima.
Sigo sin encontrar la respuesta,
aunque tampoco quiero hacerme la pregunta.

En el paseo de nuestra vida encontramos compañía
y el reflejo de sombras,
con los que compartimos el giro de agujas de reloj,
pero se, que con menos de una vuelta completa
de Italia al otro lado del Atlántico
compartiré esos instantes de mirar al infinito
y de evadirte de todo lo que nos rodea.

Como escuché una tarde de su boca rubia,
no son los lugares, son las personas,
por eso, por ellas,
con las que desembarque del hogar
en ese segundo trayecto
y con la que soñé
en el final de esa suma de segundos
ya sea de valles o montañas
de soles, de vientos o de nieblas
de pastos o de plazas,
de frases y versos marcados en cada pared
y en la savia del tronco de todos los árboles
hicieron que ese camino quedase grabado
alimentando la llama del no-olvido.
Por eso, en días como hoy,
cada segundo es reflejado
correspondiéndose con cada gota de agua.

Abel Aparicio González - 2009