miércoles, 29 de octubre de 2008
Jorge Luís Borges
Si pudiera vivir nuevamente mi vida.
En la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido, de hecho
tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos, haría más viajes, contemplaría
más atardeceres, subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido, comería
más helados y menos habas, tendría más problemas
reales y menos imaginarios.
Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente
cada minuto de su vida; claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría de tener
solamente buenos momentos.
Por si no lo saben, de eso está hecha la vida, sólo de momentos;
no te pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna parte sin termómetro,
una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas;
Si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.
Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo a principios
de la primavera y seguiría así hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita, contemplaría más amaneceres
y jugaría con más niños, si tuviera otra vez la vida por delante.
Pero ya tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.
lunes, 27 de octubre de 2008
Los equipos de mi tierra
Sociedad Deportiva Ponferradina
Cultural y deportiva leonesa
Ademar
Baloncesto León
http://www.atleticoastorga.com.es/news.php
sábado, 25 de octubre de 2008
Mirarte a los ojos
Una frase cierra esto, lejos de la levedad que nos relata Milan Kundera, vosotros si que habeis luchado y dejado a un lado lo facil. Y la frase es... JODER CHICA TENEMOS DE TODO Y NO NOS HACE FALTA DE NADA
http://lavidarima.blogspot.com
miércoles, 22 de octubre de 2008
Voces inocentes
Cada país que existe en latino américa,
Cada segundo que cuenta mi reloj,
Cada niño soldado, cada madre,
Cada bala fabricada, cada militar,
Cada enemigo creado, cada víctima,
Cada exiliado, cada refugiado,
Cada muerto de hambre
Cada minuto de tu televisión,
Cada arma regalada a tus ciudadanos,
Cada impunidad a cualquiera de tus militares,
Cada campo de cultivo robado o arrasado,
Cada indio expulsado de sus asentamientos,
Cada uno, es una razón más para odiar,
a los putos gobiernos de los PUTOS ESTADOS UNIDOS
Abel Aparicio González - 2008
AÑO: |
| ||
DURACIÓN: |
| ||
PAÍS: | |||
DIRECTOR: | Luís Mandoki | ||
GUIÓN: | Oscar Torres & Luis Mandoki | ||
MÚSICA: | Andre Abujambra | ||
FOTOGRAFÍA: | Juan Ruiz Anchía | ||
REPARTO: | Leonor Varela, Carlos Padilla, Ofelia Medina, José María Yazpick, Daniel Giménez Cacho | ||
PRODUCTORA: | Altavista Films / Lawrence Bender Productions / Muvi Films / Organización Santo Domingo | ||
WEB OFICIAL: | http://www.vocesinocentes.com/ | ||
GÉNERO Y CRÍTICA: | Drama / SINOPSIS: Narra la historia de Chava (Carlos Padilla), un muchacho de 11 años que vive en Cuscatancingo, un pueblo de la periferia de la capital de El Salvador atrapado entre el ejército y la guerrilla salvadoreña durante la guerra que enfrentó a ambos y que devastó el país centroamericano. Chava, atrapado por las circunstancias, tiene que convertirse en "el hombre de la casa" después de que su padre los abandonara en plena Guerra Civil. Durante la década de los ochenta, en El Salvador, las fuerzas armadas del gobierno reclutaban niños de doce años sacándolos de sus escuelas. Si Chava tiene suerte, aún le queda un año de inocencia, un año antes de que él también sea enrolado y luche la batalla del gobierno contra los rebeldes del ejército FMLN. La vida de Chava se convierte en un juego de supervivencia, no sólo de las balas de la guerra, sino también de los efectos desoladores de la violencia diaria... (FILMAFFINITY) ---------------------------------------- |
lunes, 20 de octubre de 2008
País robado, país borrado (Carlos Salem)
Un día en el Bukowski le escuche recitar una especie de poema relato, y dije, joder!!!. A mi me gusta la historia, algo he leido y he visto sobre la dictadura militar argentina, pero claro, escucharlo en primera persona es muy diferente. Carlos es autor entre otros de "Camino de ida" y "Matar y guardar la ropa". Y si queréis más información, lo teneis en mi lista de links o directamente aquí:
http://elhuevoizquierdodeltalento.blogspot.com
País robado, país borrado
En un lugar del Cono Sur
de cuyo nombre y su dolor no he querido olvidarme
en marzo del 76 los hijos de puta tomaron el poder.
con tanques y delaciones
con una lista de candidatos a desaparecer.
Y los borraron a millares
sin dejar rastro
como para demostrar que ni la muerte podía existir
si ellos no querían.
Y si querían, la muerte desfilaba marcial por las avenidas
Para que la gente, aterrada, aplaudiera.
Yo tenía por entonces 16 años
y estaba más interesado en colarme entre las piernas
de las chicas de 18
en beberme la vida y sus licores
en odiar sin ganas a mi padre
sólo por ser un espejo- reloj
que me adelantaba 30 años
y una calvicie.
En la tele no mostraban nada.
En las radios no decían nada.
En la calle, la gente ponía cara de nada.
Pero sabías
que cada vecino era un enemigo en potencia
que si alguien desaparecía era mejor no preguntar
que la constitución estaba apagada por tiempo indeterminado
que los hijos de puta estaban ganando por goleada.
Y también
poco a poco te enterabas
de que los jueves se agrietaba el poder a golpe de pañuelo blanco
de viejas locas de mayo
de madres circulares paridas por sus hijos borrados.
Que el pasado no había sido otra serie de la tele
que no lo habíamos soñado
que seguía estando prohibido soñar
hasta nueva orden.
Y aprendías a odiar en secreto
de a poco, gota a gota
sin que nadie lo notara.
Puestos a borrar
habían logrado
casi
borrarnos la memoria.
Y mientras tanto
los hijos de puta cosechaban cabezas y riquezas
botines de guerra ante enemigos fantasmas y remotos
mientras tanto borraban a la hermana gemela
de una futura novia mía
cinco años mayor
pobre y dulce maría cristina
extirpada de hermana por el pecado de repartir panfletos.
Luisa, que enseñaba ballet en las chabolas
que creía en el mismo dios que justificaba a los hijos de puta
como si fuera un dios distinto
que desapareció una tarde del 77
de los pasillos de la facultad de periodismo
y la borraron creyendo que borraban a maría cristina
y en cierto modo lo hicieron
sólo que ella tardó diez años en desaparecer
un poco cada día.
Campos de concentración urbana
Gritos de gol del 78 a doscientos metros de los centros de tortura
aviones con vocación de submarino para sus pasajeros maniatados y dormidos
los libros eran leña de una hoguera de ideas calcinadas
y los cuellos dolían de tanto mirar siempre
hacia otro lado.
La tele seguía sin mostrar nada
la radio seguía sin decir nada
y en las calles
la gente ponía cara de yo no hice nada
de verdad, señor agente
se lo juro oficial
sólo éramos vecinos y ya me parecía que andaban en algo raro
"Algo habrán hecho".
El odio te crecía recóndito
incomunicado
Sin habeas corpus posible, señoría
Y los generales se iban turnando en el sillón de borrar memorias.
Pero la economía se volvió insurgente
subversiva
se negaba a marchar al compás de sus tambores
la balada de Wall Street.
Y las Malvinas dejaron de ser dos borrones en el mapa
para convertirse en la mejor propaganda
del gobierno hijo de puta.
Y las plazas se llenaron de apoyos patrioteros
de banderas bicolores sin hoces ni martillos
mientras las madres circulares seguían cavando un surco de dolor
y cada jueves alguien se sumaba a la faena de cavar con los pasos.
En la tele y en la radio
los hijos de puta seguían ganando
mientras niños en zapatillas peleaban en las islas
y otros hijos de puta revendían en las capitales
los regalos que la gente mandaba para los héroes del Sur.
A nacho lo estaquearon en la nieve por volar con una granada
un almacén repleto de comida y rodeado por el hambre
de los soldados niños que lo invadieron.
Nunca supe qué le hicieron, pero al volver estaba roto
y se voló las pelotas cuatro años después
a la edad de 23.
Un buen día
la derrota de esa guerra de verdad
fue la victoria de la gente callada
y las teles empezaron a mostrarlo todo
y la radio a contarlo todo
y en la calle a la gente se le puso cara de esperanza.
Y salimos a la calle
y la tomamos
y nos juramentamos que ni olvido ni perdón
para los hijos de puta borradores
y soñamos otra vez con una justicia sin balanza trucada
y poco a poco
nos quedamos solos.
Acostumbrados a olvidar
querían olvidar todo lo que no habían hecho en esos años
olvidar a los muertos sin tumba ni nombre
olvidar que habían llamado a las puertas de los cuarteles
reclamando mano dura
olvidar que no sólo
los hijos de puta
habían sido unos hijos de puta.
Envejecidas, intactas,
las locas de mayo seguían trabajando de conciencia
para un país inconsciente.
A veces creo,
que si videla y compañía no fueron colgados en las plazas públicas
a lo mussolini,
fue porque no había cuerdas suficientes para todos
para millones
para el país de hijos de puta en que nos habíamos convertido
Cuando me preguntan si me vine por miedo
respondo que no
pero no es cierto
me vine por miedo
por terror
a terminar volviéndome
un hijo de puta más.
Donde nací,
al acto de irse se le llama "borrarse".
Yo me borré
antes
de que me borraran
la memoria.
martes, 14 de octubre de 2008
Ruta de senderismo: Valle del silencio (El Bierzo, Región leonesa)
Duración: 5 h.
Dificultad: Media/Alta
Distancia desde Ponferrada: 25 Km
En el valle del Silencio, las casas de Peñalba, ocultan uno de los más importantes monumentos de arquitectura mozárabe de España.
Casi inadvertida, se alza la iglesia de Peñalba de Santiago, único resto del monasterio que fuera fundado por San Genadio, allá por el siglo X, entre 931 y el 937, durante el reinado de Ramiro II. Los restos de aquel edificio sirvieron posteriormente para la construcción de las actuales viviendas de los habitantes del valle.
Estas típicas casas serranas, de piedra y techos de pizarra, se amontonan en torno a su Iglesia sobre la fuerte pendiente de la ladera de la montaña. A modo de gran balcón natural, Peñalba mira hacia los valles del Silencio y Friguera, sorprendente paisaje berciano,
Así, todas las empinadas calles de Peñalba se dirigen hacia la iglesia, centro histórico y artístico del pueblo. El pequeño edificio es de planta de cruz latina, con muros de mampostería de piedra de pizarra y calizas y pequeños contrafuertes de estilo asturiano. No menos interesante desde el punto de vista arquitectónico es su puerta germinada de estilo mozárabe. Ejemplo notable del arte románico incipiente es el sepulcro de San Fortis, que se encuentra adosado en su muro norte. En general, el conjunto es una bellísima obra mozárabe que conjuga la sencillez y la perfección. No en vano ha sido calificada como "la cosa más curiosa y digna de ser vista que entre las antigüedades tiene España..."
Es recomendable acercarse a visitar la Cueva de San Genadio, en el mismo valle del Silencio, donde los antiguos eremitas encontraron su lugar de recogimiento.
Esta pequeña marcha puede convertirse en lo más inolvidable a los valles del Oza, Friguera y Silencio. En la cueva de San Genadio, sobre las aguas del Silencio, donde se supone que el santo se recogió como anacoreta.
El paisaje desde este lugar invita a quedarse. Al cobijo de lo escarpes rocosos, el silencio toma fuerza y recuerda aquel grito de "cállate" con el que el santo ordenó al río desaparecer bajo las piedras para que el ruido no interrumpiera su oraciones.
Seguimos caminando dirección Montes de Valdueza. Antes de llegar a este pueblo tenemos paisajes como estos.
Una vez visto este pueblo, y habiendo comido como fue nuestro caso, hay dos opciones, seguir por la ruta o coger la carretera y luego volver de nuevo a la ruta, la cual finaliza en el punto de partida, en Peñalba de Santiago. A la llegada, cerca de la iglesia tenemos un bar típico de la zona, donde dan bien de comer y de cenar. Envuelve el ambiente un olor a leña quemada típico de los pueblos en los meses frios. Y poco más que contar. Tomado el refrigario, ya sea cervecilla o unas infuisiones, cafés etc, todo listo para regresar de nuevo al hogar
jueves, 9 de octubre de 2008
Tú, yo, León: Nosotros
ocurre cuando parece que un abismo nos distancia
Sucede que más te anhelo, que necesito empaparme de ti
Estar sin sentirte, me inunda de tus ganas, de eso, de abrazarte
Sensación que comparto con nuestra tierra, con nuestro León,
cuando me alejo, las ganas de pisar mi historia me invade
Será que ahora, que se acerca el invierno, esa niebla vespertina,
ese frío que cubre mi ser, hace correr por mis venas la morriña
Pero también sucede que esa morriña se disipa,
cuando sigilosa te acercas, me acaricias y saboreas mis labios.
Es entonces, cuando mis dos patrias, León y tú, os acercáis.
Federico Luppi dijo que quien cree que pertenece a un país
es un tarado mental, León no es mi país, es mi pueblo,
y los pueblos si existen, como tú, como yo, como un nosotros
Quique González corría por Madrid, tú y yo lo hacíamos también
pero por nuestro mundo, y ahora por aquí, y más adelante por allá,
y por donde tengamos o queramos hacerlo, pero siempre juntos
Sucede que tengo ganas de verte, y estas no entienden de relojes,
ni mucho de calendarios o de agendas, aparecen sin llamarlas
pero al final siempre nos vemos, y nos sonreímos, nos vivimos
Abel Aparicio González - 2008
martes, 7 de octubre de 2008
Ruta de senderismo: Colinas del Campo (Región leonesa)
Comienzo: en Colinas del Campo de Martín Moro Toledano
Dificultad: media-baja
Desnivel neto: 600 m.
Tiempo: 2 - 2,5 horas (ida)
Época recomendada: todo el a
ño salvo inclemencias
Distancia ruta: 8 km. (ida)
En esta ruta nos acercamos a la parte del Bierzo donde el río Boeza es el protagonista y guía. Es la zona más oriental de la comarca y se encuentra marcada por la Sierra de Gistredo, con el macizo de Catoute de 2.117 metros, donde los valles son altos y aislados. El recorrido parte del pueblo de Colinas del Campo de Martín Moro Toledano, declarado Bien de Interés Cultural con categoría de Conjunto Histórico. Recorremos el pueblo por la parte derecha hasta encontrar ya a la salida un camino que surge a la derecha. Ascendemos por este camino, caminando a la derecha del rió. A los pocos metros nos encontramos la fuente San Juliano. La vegetación es muy variada, pero predomina la de tipo eurosiberiano. Abundan arándonos, tejos, acebos, servales, robles, abedules y avellanares. Cruzamos el puente de “Suso”, dejando el río a nuestra derecha. Continuamos por este camino encontrándonos a nuestro paso pequeñas cascadas. Nos encontramos con un nuevo puente que debemos cruzar, el de “Las Palomas”, pasando a caminar otra vez por la margen derecha del río. Este puente nos da paso al bosque de “El Paleiro”, pequeño y espeso conjunto de acebos y tejos. Se divisan desde aquí los picos de El Catoute (2117m) y Arcos del Agua (2058 m), principales elevaciones de la Sierra de Gistredo. El valle se angosta, pasando cerca del Corral de las Yeguas, antiguo asentamiento prerromano, y, de repente, aparece ante nuestra vista una llanura inmensa y verde, de mas de 2 Km. de longitud. Es el Campo de Santiago, a cuya entrada se alza la ermita dedicada a Matamoros, edificada en memoria de la ayuda prestada por el Santo para derrotar a los sarracenos y cuya romería se celebra todos los años el 25 de julio.
miércoles, 1 de octubre de 2008
Hombre al piano
Esta es la historia de un sabado | Its nine oclock on a saturday |
Ana Belén
Billy Joel